Ветер перемен

В одну темную безлунную ночь, где-то на самом краю безлюдного города, в старом заброшенном парке встретились трое нищих. Промозглый ветер гнал по небу, разорванные в клочья, тучи. Опускаясь на землю, он срывал остатки листвы с замерзающих деревьев. И во всем старом парке не было ни единого места, где можно было бы укрыться от ночной непогоды.

 Казалось, что даже тени спрятались куда-то. Может, там и не было теней? Как и не было луны. А тени, как известно, не выходят из домов в безлунную ночь.

Так, в одну темную безлунную ночь, в старом заброшенном парке,  на перекрестке невидимых дорог,  сошлись трое нищих. Они кивнули друг другу, словно были старыми знакомыми, и присели на землю, в круг, плотно прижавшись, друг к другу. Что же еще оставалось делать этим несчастным, как не мечтать о счастье, что непременно наступит с восходом солнца?

А что есть счастье? Для них ответ был очевиден. Счастье – это когда тебе тепло, и никакой ветер уже не страшен. Когда ты сыт и можно не думаешь о пище. А если появятся деньги, то жизнь настежь откроет свои двери!

Завтра настанет новый день, взойдет солнце и наступит время путешествия! Ведь путешествие, как сама жизнь. Никогда не знаешь, когда оно начинается и когда заканчивается.

И нищие мечтали о своих странствиях. И мечты их грели. Уже и ветер не казался таким уж холодным. И завтрашний день уже был так близок.

Невольный свидетель чужих мечтаний, ветер, когда-то давным-давно и сам проникся духом путешествий. С тех пор он скитался по миру в разных одежках: от свирепого северного сорванца, поднимающего волны и рвущего тучи, перенося их с быстротой самого себя; до нежного южанина, только что появившегося на свет, лёгкого, как прикосновение бабочки.

Ветер имел множество одежек и, как никто другой, знал в них толк. Потому, услышав разговор этих нищих, он приутих. И через мгновение рядом с ними лежали три новых пальто с наполненными деньгами карманами.

Нищие не сразу поняли, что их желание уже осуществилось. Лишь через время, оглядевшись по сторонам, каждый их них взял свое пальто, и они разошлись в разные стороны.

Эти странные люди. Как быстро расходятся их пути! Да, если есть тепло и деньги, то пути проявляются гораздо быстрее. Уж ветер это знал.

Когда пришло утро, первый нищий проснулся с бутылкой, на лавочке, накрытый пальто.

– Какой странный сон! – пробормотал он, – опять перепил вчера. 

Оглядевшись по сторонам, он присел. Пальто упало на землю. Нищий встал и пошел. Солнце светило ярко, даже припекало. Вдруг, словно что-то припомнив, он замедлил свой шаг, обернулся, постоял немного. А  потом покачал головой, махнул рукой и пошел прочь. Туда, где продолжалось его путешествие. На самую окраину пустынного города, к заброшенному парку. Возможно, там раздают еду для бездомных? А может раздавали, раньше. Когда город был многолюдным, а парк не был заброшенным. Может, это тоже приснилось?

Второй нищий встречал солнце нового дня, взобравшись на пригорок. С любопытством рассматривал он подарок ночного ветра. Утром уже были видны изъяны его нового пальто. Не такое уж оно и новое! Кое-где уже выцвело, воротник наполовину отпорот, да и денег оказалось не так много, как хотелось бы. 

Тем временем солнце припекало, и нищий, очистив карманы, сбросил пальто на землю. «Это не подарок, это обуза», – подумал он про себя, и пошел прочь. Прочь из этого места, где он понял, что ветер его обманул. Воспользовавшись ночной темнотой, ветер подсунул ему худую вещь.

И он пошел, куда глаза глядят. Туда, где, возможно, другой ветер принесет  ему другой подарок. И уж он-то точно будет добротнее, чем этот.

А третий нищий,… а был ли третий нищим? Утро встретило на своем пути путника в пальто, с улыбкой на лице и с песней на устах. Он пел о далеких странах, которые с каждым шагом становятся ближе.

К полудню солнце стало припекать. А он шел вперед. Свое пальто он нес в одной руке, а второй рукой опирался на посох. Ведь ему предстоял длинный путь. Длиной в саму жизнь.

К вечеру, когда солнце садилось за горизонт, с дальних гор в город ворвался ветер. В старом заброшенном парке встретились двое нищих. Надвигалась буря. Они присели рядом, согревая друг друга, и мечтали, мечтали, мечтали…

А где-то, уже совсем далеко, шла мечта, которая стала жизнью. Холодный ветер не ходит ее дорогами. Он любит пустыри да заброшенные парки. А еще он любит рвать тучи, потому что, сколько их не рви, они все равно в небе сольются.

Что наша жизнь?

Лишь путешествие, длиною временем,

Что ходим мы в пальто.

Что есть Всевышний?

Лишь ветер перемен, что слышит, видит, чувствует и знает.

Он и желания наши исполняет?

И да, и нет.

Он лишь возможности осуществляет.

Что наша смерть?

Лишь место, где не встретишь ты теней.

Где намерения, мечты и сны сливаются в Одно. 

Что после?

Лишь то, что ветер принесет,

А солнце новое и так взойдет.

Хоть спим мы,

Хоть не спим…

Рассвет наступит в срок.

Коль путешествуешь, то будь готов.